La primera vez que Linux arrancó frente a mí… sentí miedo.
No había íconos.
No había asistentes.
No había un botón de “Siguiente”.
Solo una pantalla negra, un cursor parpadeando y la sensación de que esa computadora ya no estaba tratando de ayudarme.
Era como si dijera:
“Aquí está. A ver si puedes.”
Y eso… me atrapó completamente.
Tenía como 15 o 16 años. Playera negra, audífonos puestos casi todo el día, heavy metal a todo volumen… y esa sensación constante de que el mundo estaba mal diseñado, de que las cosas no deberían ser así, de que tenía que existir otra forma.
No sabía programar bien, no entendía redes, ni siquiera entendía del todo cómo funcionaba una computadora… pero tenía curiosidad, y tenía hambre de entender.
Entonces llegó esa clase de Sistemas Operativos y con ella… Red Hat Linux. Y recuerdo perfectamente ese momento, porque no fue emocionante al inicio… fue intimidante. El manual impreso al lado, comandos extraños, sintaxis que parecía código alienígena. Era la primera vez que una computadora no me guiaba, no me protegía, no me simplificaba nada.
El primer ls que ejecuté no fue solo listar archivos. Fue descubrir que había algo detrás del escritorio. El primer cd no fue cambiar de directorio, fue entender que existía un sistema de archivos real, jerárquico, lógico. Crear un archivo, editarlo, romperlo, borrarlo… todo tenía peso. Cada comando era una pequeña victoria.
Y luego estaba ese hardware… un Pentium II que parecía decidido a no cooperar. Instalar Linux en esa máquina fue una guerra: drivers que no existían, otros que “medio funcionaban”, pantallas que no levantaban bien, tarjetas de red caprichosas, horas enteras probando configuraciones, reiniciando, rompiendo todo y volviendo a empezar. Pero cada vez avanzaba un poco más. Y algo que nunca he olvidado es que cada error era frustrante… pero también profundamente emocionante, porque no era un error abstracto. Era algo que podías entender, investigar y eventualmente vencer.
El laboratorio se volvió refugio. Computadoras alineadas, ruido de teclados, monitores CRT encendidos, conversaciones cruzadas: “¿Ya te jaló?”, “¿Qué driver usaste?”, “Se me cayó todo otra vez…” Horas que simplemente dejaban de sentirse. Y entonces llegó ese proyecto. Un “programa” de mensajería por terminal que, si soy honesto, era poco más que scripts pegados con cinta y fe. Nada elegante, nada perfecto… pero había algo importante: funcionaba. Podías mandar un mensaje… y alguien lo recibía. En una pantalla negra, sin interfaces, sin adornos… pero era real. Y era mío.
Ese fue el momento. No cuando instalé Linux. No cuando aprendí comandos. Sino cuando entendí que podía hacer que una máquina hiciera exactamente lo que yo quería.
Después llegó Ubuntu, el CD por correo, la emoción de instalarlo, la comunidad explotando en internet. Pero para entonces ya estaba perdido. Linux ya no era un sistema operativo. Era libertad, control, curiosidad, rebeldía. Y sí… yo era ese morro que pensaba que con eso iba a cambiar el mundo.
Luego crecí. Llegó el trabajo, la vida asalariada, los tickets, los usuarios. Entré a empresas donde Linux existía… pero no era el centro. Me certifiqué en servidores, en distribuciones, incluso en la distribución propia de la compañía. Pero poco a poco terminé en algo que ese adolescente habría odiado entender: Microsoft. El mismo que para mí simbolizaba todo lo contrario a lo que creía.
Y sin darme cuenta me convertí en eso: el que administraba, el que implementaba, el “experto” en 365, SharePoint y Power Platform. Y lo más curioso es que nunca se sintió como traición. Se sintió como evolución. Porque entendí algo importante: las empresas necesitan estabilidad, las herramientas son herramientas y entender ambos mundos te hace mejor profesional.
Después el camino me regresó por otro lado: optimización de procesos. Y ahí cambió todo otra vez. Ya no se trataba solamente de instalar algo o hacerlo funcionar. Se trataba de pensar. Pasar horas viendo árboles de procesos, bifurcaciones, entradas, tipos de datos, automatizaciones, tiempos muertos, cuellos de botella… entender cómo pequeñas decisiones podían impactar líneas completas de producción.
Luego explotó la IA. Dashboards, modelos predictivos, algoritmos. Un pequeño servidor procesando la complejidad completa de una planta con miles de empleados para mostrar apenas unos cuantos indicadores. Y en la base de todo eso… ahí estaba otra vez mi primer amor tecnológico: Linux.
Pero esta vez fue distinto. Ya no era una pelea. Ya no era demostrar que podía domarlo. Era reencontrarme con algo que también había madurado. Más estable, más accesible, más poderoso, más fácil de instalar, más fácil de configurar, con documentación infinita a unos clics de distancia y una comunidad más viva que nunca. Pero sin perder su esencia. Todavía existe ese Linux que puedes moldear, optimizar y entender hasta el último proceso.
Y fue ahí donde entendí algo: ese morro no estaba equivocado. Solo estaba adelantado.
Hoy no soy solamente developer. No soy solo el de IA. No soy únicamente el de algoritmos o estructuras de datos. Soy de todo un poco. El que levanta un server, el que audita una red, el que crea VLANs, el que conecta accesos, cámaras e incendios, el que planea, el que analiza especificaciones, el que resuelve.
Y durante mucho tiempo pensé que eso me alejaba del sueño. Pero no. Porque ahora entiendo algo que antes no veía: los grandes cambios rara vez vienen de algo gigantesco. Vienen de muchas cosas pequeñas bien hechas. Optimizar un proceso. Automatizar una tarea. Diseñar mejor. Resolver algo que antes hacía perder tiempo, dinero o energía.
A veces cambiar el mundo no significa romper el sistema. A veces significa entenderlo lo suficiente para mejorarlo sin perder quién eres.
Y a veces… cuando abro una terminal y veo ese cursor parpadeando… vuelvo a ser ese morro peleándose con un Pentium II, feliz porque algo, aunque sea pequeño…
FUNCIONÓ.
Y eso… todavía sigue siendo suficiente.
🐧
Los grandes cambios rara vez empiezan con algo gigante.
Empiezan con alguien mejorando lo que tiene enfrente.
Una mejora a la vez.
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